Pills and Piss

A vida de defensor da justiça não é fácil… depois de várias operações no estrangeiro eis que o Inspector Serra volta a terras lusitanas para se deparar com o verdadeiro clima de terror que assola este solo outrora povoado pelos mouros que, em comparação com o que por aí anda, seriam hoje reais candidatos a qualquer prémio literário ou cultural.

Quando os dedos do Inspector Serra começavam a perder calo de escrevinhar neste espaço de memórias alguns acontecimentos aconteceram ontem que levaram o Inspector Serra a regressar a este mundo e desabafar o seu stress nestas parcas palavras de forma a não ter de tornar parca a cremalheira dental de muitos seres que connosco povoam estes limitados metros quadrados a que alguns chamam país.

Passo a citar para a acta, enquanto avio um chuto no bronco do Guedes para o incentivar a dactilografar, de forma a que isto fique para sempre registado:

Ontem deixei a criada a tratar lá da Maison le Serra. Nisto, quando volta da esquadra, lá pela noitinha, vou à bancada da cozinha onde tinha depositado uma embalagem de comprimidos e, tá tu? Onde é que estão? Toca de ligar para a labrega que informa o Inspector que pensou que eram para deitar fora… Lixo com 10 euros em pills… toca o Serra de ir à farmácia comprar mais… nisto, já com os nervos em franja, no regresso, deparo-me com um cabrão de um velho, passeando orgulhosamente o seu fato à treino da Arena e vejo que a velha carcaça trava a fundo atrás de um vidrão, saca do dito para fora e inicia o mijatório ali mesmo…

O Inspector Serra tinha apenas duas saídas. Colocar baixa por insanidade e não acreditar naquilo que os seus olhos garantiam ser verdade ou então, opção que decidiu tomar, voltar atrás e berrar aos ouvidos do gebo: “pahhhhh, ò cabrão, então isto mija-se aqui, hem? Toca a andar…”

Lá obedeceu à autoridade e desandou ainda a pingar na merda do fato à treino…

Raio de terra esta onde estamos mais rodeados por broncos do que por ar!

Sejamos sérios,
Serra